机锋（又名:四个男人，呃，一台戏？） rous

依旧胶着在书页上，声音平缓得像在谈论天气：“这出争夺继承人的戏码，演得是越发不堪了。乌烟瘴气，手段更是拙劣得可笑……偷天换日？”她唇角勾起一丝冰冷的弧度，“妄想拿个贱奴的性命来糊弄我？愚不可及。”她翻过一页，纸张摩擦的声响在夜里格外清晰。

    烛火摇曳着升腾，莫甘娜的目光终于从书页上抬起，越过镜片上方，精准地刺向玛格忙碌的脊背，语气平淡却带着一种洞悉一切的寒意：

    “不过么玛格，你这推波助澜的手笔，倒也不算太差。给罗欧·佩索阿送信的，是你吧？”

    咔嗒。

    玛格剪烛芯的银剪子，在指间发出一声微不可闻的磕碰，一滴guntang的蜡油猝不及防地溅落在她苍白的手背上，瞬间凝成一点刺目的红痕。她死咬住下唇忍住刺痛，硬生生将一声闷哼咽了回去，垂下的眼睫剧烈地颤抖着，唯有沉默在死寂的空气中蔓延。

    莫甘娜的视线重新落回书页，声音恢复了之前的平稳，甚至带着一丝倦怠：“她当年冤断你一只手，这笔账，你记着，无可厚非。”指尖缓缓划过一行文字，她的语调甚至带上了一丝奇异的“宽容”，“可你千不该，万不该，在棋盘上自作聪明，落错了子。今天那个奴隶的下场，你也看见了。若再敢擅动，下一回，”她顿了顿，翻书的动作流畅自然，“你的右手，未必还能稳稳端着这烛台。”

    无形的杀意如同冰冷的潮水瞬间淹没了玛格，女人后颈寒毛瞬间倒竖。一滴冷汗，无声地沿着她额角滑落，洇入鬓角。